 |
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Они пролежали 50 лет в пыльной коробке под батареей!!, свернутые в тугие рулоны, и мне было страшно брать их в руки. Целый год я с ними сражалась, я распаривала их, аккуратно развешивала, с грузами, убирала под пресс, заворачивала каждую кроху в бумажку, а их великие тысячи. Зато теперь я смогла наконец увидеть и главное - показать моей ошеломленной маме ее детские фотографии. И самое дорогое для меня - напомнить ей о единственной поездке с ее мамой на море, когда маме моей было 8 лет. Когда то и моя любимая бабушка была такого же возраста как я сейчас, и ее безумно любил мой дед. Первая - самая любимая. Дед так засмотрелся на бабушку, что опять забыл, на что уже снимал:-), зато можно сказать, что в суете протокольных встреч она вспоминала о Люксембургском саде.  ( Read more... )( Дальше другие... )
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Иногда эти люди встречаются на моем пути. Они выглядят по-разному, но всегда оставляют след. Всегда слышится их голос во тьме, всегда помнишь, что они сказали, как посмотрели, помнишь как ты шел, или бежал им навстречу, как летели листья, или распускались цветы, или этот мокрый снег хлопьями, но ты не смотрел вокруг, ты бежал и бежал вперед. И человек западает в твое сердце, навсегда, и становится близок и дорог, и ты мысленно с ним говоришь, что-то хочешь ему доказать, что-то рассказать, спросить «как дела?», а его давно нет в твоей жизни. Его нет, и когда ты вспоминаешь об этом – становится душно, неотвратимость пережитой потери, невозможность что-то исправить, вернуться и все изменить, не потерять эту нить, иногда как нож в сердце, который ты никогда не вытащишь, потому что даже эта боль – сладка и нужна тебе. Потому как именно она и есть память. Обычно я смиряюсь с потерей. Что поделаешь, только и остается, что нести свою память как вазу – не расплескав по возможности. Но иногда они возвращаются. :-)Спустя годы. … и возвращаются совсем такими же, как и были. По крайней мере, для меня. И это – большая радость. Которой и хочу поделиться. Tags: не фото
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
Мерно ползущая решетка лифта, огромный холл старого дома на Садовом, высокая массивная дубовая дверь…Иногда я вспоминаю о нем. О моем раннем утре, когда в солнечных лучах дрожала пыль в пустой квартире. На полу валялся матрас, и стоял проигрыватель пластинок. В углу стоял стул, венский, из вишневого дерева. На нем была гора пластинок. И я просыпалась под заунывные песни «Колибри» или энергичный голос Мамонова «Ну и на досуге… я станцую …» эх…. Он был всегда готов налить чай, поджарить тост, он был вообще очень любезен. И всегда на последние деньги дарил цветы. Не пошлые, начиная с первых мятых незабудок из кармана, и заканчивая охапкой маленьких белых роз…Он был кудряв, лохмат, высок, худ, и я любила его. Любила перебирать его кудри и говорить ему о том, как он прекрасен, не боясь его испортить.Я была молода. И однажды мне показалось, что бывают сильнее чувства, что мне не хватит его тихости, его мягкости и покоя. Что мне нужна буря, и я ушла.Мерно ползущая решетка лифта. Мое сердце всегда будет биться чаще, когда я вижу эту дверь. Его дом. Его окна. Говорят, только в молодости и только раз такое возможно пережить. Сейчас я знаю, что мне хватило бы на всю жизнь. Этого стремительного бега по лужам и снегу, скорей, скорей!, этой мерно ползущей решетки лифта, этого замирания сердца перед распахивающейся огромной дверью. Я всегда вспоминаю о нем. И мне кажется, что только тогда и живем мы все, когда знаем, что такое уйти, не надеясь на скорую встречу, никогда и не встретив, потому что это и не нужно. Они всегда с нами. Tags: не фото
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
schuka7
Previous
